Era o quarto mais capenga de hotel que eu já
vira. Afinal, naquela cidade, “motéis” possuíam nomes de hotéis e motéis,
denotativamente, nem queiram saber... Nem banheiro encontramos ali, minhas mãos
sujas por seus últimos vestígios...
Primeiro, foi aquela sensação estranha de frio
na barriga enquanto subíamos os degraus no escuro. O caminho? Ah, o caminho...
Foi bem dito pela recepcionista
indiscreta ao nos receber no portão: “Pretende ficar mais de uma hora, doutor?”
- Doutor? - Porque as pessoas têm a mania de chamar todo mundo de doutor? Não é
apenas quem tem doutorado?! E ele? Não tinha, não.
A cama no centro, com lençóis brancos manchados
e duas toalhas em sacos plásticos grampeados. Na cabeceira da cama um quadro em
pintura abstrata e ao lado um jarro de flores campestres o que dava ao ambiente
um ar de outono, em nossos pés, já deitados, uma TV da qual não fizemos uso. Ele
parecia um pouco nervoso, mexia sem parar um rádio velho sintonizando em alguma
estação que eu não conhecia, puxei-o voluntariamente em um abraço e o passado
teimou em persistir na minha mente. Faminto pela fome da qual jamais provou da qual queira
Deus, nunca prove!
Eu sempre tive fetiche pela noite
daquela cidade. Mas, naquela noite, tudo corria de forma tão natural que a
facilidade com que o corpo dela se permitia ao toque, de alguma forma,
deixou-me nervoso. Mesmo depois de tudo que já tínhamos vivido juntos, eu não
conhecia aquela mulher (até ontem, não conseguia vê-la como mulher; era a minha
pequena). Ela me olhou como quem diz: “Me pega, vai! Mas me pega com vontade!”.
Puxou-me pelo braço de tal forma que minhas mãos naturalmente caíram sobre o
seu seio. Minhas mãos pareciam saber bem mais o que fazer do que eu; tomaram a
iniciativa por mim. Sempre gostei de tocar o rosto dela antes de beijá-la. E
foi pela boca que eu comecei.
Suas mãos me tocaram delicadamente, da boca,
pescoço, seios e detiveram-se por lá, eu já embriagada, por sua presença fui
sucumbindo ao desejo. Eu não conhecia aquele “doutor” mesmo depois de ter
estado uma única vez entre sua família e ele, algumas noites na minha, de ter
beijado e sentido os seus cuidados, de ter dançado aquele tango improvisado na
varanda, eu não conhecia aquele, aquele suado e despido jaleco eu não conhecia,
até ali.
Tive vontade de passar dias sentindo
o gosto do cheiro de seu sexo. O sentimento era o da mais completa posse: um
corpo movendo-se à revelia da minha regência, minhas mãos umedecidas dela mesma
a procurar seios em todos os lugares, tudo isso enquanto minha língua procurava
arqueologicamente encontrar aquele gemido baixinho que contrastava com a força
de suas unhas fincadas na minha nuca. No auge do transe, senti um solavanco que
me tirara o mel da boca. Nessa hora, ouvi os carros, sirenes, música longe, os
sons que alimentavam o meu fetiche por aquelas noites. Senti que eu tinha que
entrar. E subi como quem escala com medo de cair, mas motivado pela satisfação
que se encontra no cume. Senti os poucos pelos dela eriçados quando beijei seu
umbigo, minha barba levemente raspando em seu ventre. Continuei. Beijando,
mordendo, subindo. Parei alguns segundos em seus seios e subi. Nos três séculos
de segundos que separaram o caminho entre seios e boca, entrei como se
estivesse respondendo ao desafio do “Me pega, vai! Mas me pega com vontade!”.
Aquele grito foi a permissão para que eu conhecesse de vez aquilo que eu não
conhecia, até ali.
Fomos um só, de uma só vez. Gulosos em Boa
Viagem. E isso foi tudo.
Gabryelle Leal e Dezwith Barros
